Verga fría

Estoy sentado mirando la pantalla del ordenador, dentro de mí se agolpan sentimientos, sensaciones, pensamientos, recuerdos, palabras, extraños relámpagos e imágenes fugaces, la cabeza ha comenzado a doler. 

El frío del cuarto, el aire acondicionado encendido, el abanico de techo, no sé, en realidad, qué; pero algo me está consumiendo la piel, adhiriéndose a mis carnes, avanza rápido, se detiene en mis coyunturas, las rodea, les tiene miedo. Alcanza a rasguñarme detrás de las axilas, se escurre por mi espalda hasta verterse sobre los planos y despreciables glúteos que la rematan. Sigo mirando la pantalla, la sucesión de imágenes, el movimiento, los colores, las expresiones, la avidez de llenarme con ellas me atrapa, me pellizca la carne, me lacera. Parece que el cuerpo crece, se hincha, se levanta, se endurece: estoy henchido y hay un vacío profundo dentro de mí, dentro del cuerpo. Comienzo a alimentarme de rostros crispados, labios rojos, uñas rosas, pezones erectos. Mi carne se consume, la consume y prefiero ignorarla. No escucho el escándalo, no escucho los gritos, no escucho los gemidos, sólo mi respiración agitada. El ordenador desaparece, el marco de la pantalla se rompe y la infinita profusión de endriagos se libera. Me rodean las formas, las sensaciones, los olores, no me muevo, sólo mi mano se agita. La carne duele como el cuerpo henchido, como la cabeza. Los pensamientos se disipan, no puedo desviar la mirada. Aprieto el puño, estoy cerca… pero aún tengo la verga fría.